Entre playas y tortugas, entre barcos y camiones, la costa del Caribe costarricense es una puerta abierta para todo aquel que quiera convivir con la incertidumbre y desprenderse de las rutinas y planificaciones.

En Costa Rica, la costa del Caribe mantiene grandes diferencias con la del Pacífico. Por ejemplo, tiene una infraestructura turística mucho más precaria y existen zonas realmente aisladas por la falta de carreteras. Además, casi la mitad de su extensión está protegida dentro de diferentes Parques Nacionales. Todo esto transforma a la región en un mundo fascinante, abierto a la aventura constante e impregnado por los aires caribeños que la salpican, con las diferentes culturas de las islas cercanas y con un pasado protagonizado por distintos piratas y corsarios. 

LA HISTORIA DEL CAMIÓN

A pesar de que todos la llaman Puerto Viejo, el pequeño poblado del extremo sur de la costa caribeña tiene también un apellido: de Talamanca. Y Puerto Viejo de Talamanca es el lugar en donde más se nota la influencia rastafari, hasta el punto de que cuando llegamos nos pareció arribar a una especie de Jamaica en miniatura, con ese aroma tan característico de la isla y esos personajes con ropa colorida escuchando a toda hora a un Bob Marley inmortal que fluye a todo volumen por los parlantes. 

La mayoría de las casas son construcciones de madera. Hay varios hoteles, pero para los que tengan un presupuesto apretado los precios parecerán realmente excesivos. Así nos pareció a nosotros, que estuvimos durante horas caminando en busca de un lugar accesible para pasar la noche. Ya se estaba haciendo tarde cuando por casualidad nos cruzamos con un grupo de malabaristas argentinos, quienes al vernos vagar sin un rumbo determinado nos ofrecieron un camión abandonado para pernoctar. Sonaba raro, pero era el único salvoconducto que teníamos. 

El camión estaba en el medio de un descampado. Parecía haber estado allí durante los últimos siglos, pero las huellas profundas marcadas en el barro seco delataban su pasado, no tan pasado, cuando debió haber sido un bólido de las rutas centroamericanas. Tanto el exterior como el interior del vehículo estaban invadidos por graffitis de colores e idiomas diversos. Nuestro cuarto de hotel sobre ruedas nos estaba empezando a gustar. Los malabaristas habían vivido en el camión durante unos cuantos meses, pero ya habían encontrado un mayor confort en alguna de las cabañas que decoran las montañas de los alrededores. 

Dejamos las mochilas y nos fuimos a terminar de recorrer el pueblo, en cuyo centro nos habían adelantado que habría una gran fiesta. El reggae sonaba fuerte en medio de la oscuridad. Pocas luces iluminaban las calles en las que la gente bailaba y bebía. Y entre baile y bebida se pasó la noche. 

Al volver al camión nos encontramos con una sorpresa. O, mejor dicho, con varias. No éramos los únicos moradores. Un lanzallamas jamaiquino, un artesano israelí y una española fabricante de trencillas que dormía semidesnuda nos harían compañía en nuestras horas de sueño. Pero lo peor es que ellos, al haber llegado antes, se habían agarrado las mejores ubicaciones, quedando nosotros relegados a un pequeño espacio y teniendo que dormir con medio cuerpo afuera del camión, a la intemperie. Para colmo de males, a medianoche sucedió lo que faltaba: la lluvia había dicho presente.